Luto

23 de Junho de 2010. É essa a data. Um dia alegre em algum lugar do mundo, onde risadas infantis ecoam em ambientes mal iluminados e smurfs cantam a sua labuta... Talvez.  Mas não para Magda Fantonelle. Magda era uma nobre senhora, com seus já 65 anos de idade, mas com cara de 40 (o segredo, dizia, eram camadas generosas de protetor solar todos os dias). De vida pacata, viúva, filhos crescidos e muitos gatos, passava as tardes a tomar chá nas casas das amigas, jogando baralho, predizendo o futuro e fazendo doce de abóbora. Excelente criatura. Aos domingos, ajudava as crianças pobres da periferia de Petrópolis, dando aulas de música e invocando os mortos. Mas a sua candura não pôde fazer frente a isso. A pobre não teve voz, não teve espírito, não teve tempo. Foi tudo tão rápido e confuso que ainda é difícil perceber a falta que faz. Não dá para entender.  Três anos de existência e de muita luta por continuar a ser bem vista na comunidade (nunca ninguém recebeu mais convites de meadd do que ela) para terminar assim, no vácuo, no esquecimento... Qual o sentido de tudo isso? Vidas vão e vêm, mas dessa vez ela simplesmente se apagou. De tudo, restou somente essa gravação minutos antes de ser hackeada:

YLoveJesus: Me paça a çua sehna, burxa dos enpherrrrno!!!

Magda: Nunca! O meu segredo é a minha vida. Um sonho não se entrega, se faz e se conquista! O que o gênio cria, não se perde nem se escraviza!

YLoveJesus: Ah eh??? huashuahsuah!!!1! Tah achadno ki tem mais poder qui Jesus?? hushsuhusha! Para tras, pagã increhdula, ki eu vou temostar!!!!

Magda: Não! Jamais! O que guardo é um instante que lampeja! Um olhar mais alto do que as próprias estrelas! Sou fruto, sou obra, sou dom, a senha ninguém me tira e pode ir abaixando o tom!

YLoveJesus: Huhuahauahushua! Soh jesus reina, meu bem. Agora toma iso satanikkaaaa!!! Unlimited powerrrrrrr!!!!!! [ruídos misteriosos].

Magda: Não! Por favor, pare! Aceite esses biscoitos felizes da amizade, estão quentinh... Aaaaaaaah! [som de um corpo tombando pesadamente no chão].

YLoveJesus: Huhuhaushuahu! Biscoito? [arranca um biscoito da mão de Magda, já morta no chão; dá uma mordida e cospe com rancor para o lado]. Com jesus naum se bargahna naum, é intransigivele! Huahuahauashua! Toma isso, sua impia! Cade os seus poder agora eim? Huahuahauaahua!

Só pude chegar horas depois de ocorrido o crime. Na cena, não encontrei nenhum vestígio de sangue, briga ou qualquer contenda que pudesse ter havido. As portas e janelas estavam todas trancadas, e tive que entrar secretamente pela chaminé. A casa estava silenciosa e arrumada, com a diferença de que aquela já não era mais a casa de Magda Fantonelle: estava tudo mudado. Era como se ela jamais houvesse existido. Nem sinal de Lilieth, sua gata que sabia indicar com as patinhas a presença de espíritos de suicidas. Toda a sua memória havia sido varrida dali. Em busca de algo que me explicasse seu sumiço, encontrei sobre a cadeira em que costumava sentar a misteriosa mensagem: "JESUUUUSS .. TE AMA :) SABIA .. NÃO SE PREOCÚPE NÃO A BRUXA DAKI, FOI RAKEADA.. QUE JESUS ILUMINE SEU DIA." Enojado, saí de lá correndo, e nunca mais voltei.

Magda, sentiremos falta da dança das xícaras, de seu chá alucinógeno e de sua poltrona flutuante. As partidas de tarot nunca mais serão as mesmas. De você, só nos resta, agora, a lembrança das tardes ensolaradas em que jogávamos peteca enquanto a brisa cochichava em nossas ouvidos a alegria de um mundo melhor mas secreto. Sim, ainda corisca em minha mente as raquetes altas deslizando sobre os últimos raios, quando então borrifávamos o ar com suor e saliva de satisfação. Sim, ainda consigo ouvi-la dizendo como se fosse hoje: "NÃO DEIXA A PETECA CAIR". Não, não deixaremos.

Minúcias noturnas

Constelação de Capricórnio, de Orion, de Pegasus... Você diz: "Legal, legal...". Eu também digo: "Legal, legal...". Ma será que está tudo legal, mesmo? Tantas constelações, tantos nomes... Não consegue visualizar algo de errado por trás dessa alegre celebração dos mapas estelares?... Pois há! Saiba que nem todas as estrelas estão incluídas em uma constelação: são as renegadas. Muitas não foram abarcadas pelos tradicionais desenhos. Vagam pelo espaço, tristes, desoladas, desertas de sentido, pois ninguém se importa com elas. Jogadas no baú do esquecimento, comendo pó e sorvendo a amarga ignorância dos humanos, são párias rodopiando na escuridão da indiferença, enquanto consomem como gordas depressivas o seu gás. Milhares delas! Párias luminosos, sim. Mas párias tristes, de lúrida luz. Pense nisso: todas apenas sonhando intensamente com o dia em que serão incluídas em uma constelação. Ilusão? Talvez... Mas que sonhos não o são?...

E agora, Leif Eriksson, você as consulta gratuitamente pelo céu. Não demorará muito, e logo embarcará em um pequeno e leve barco rumo ao Oeste, através dos mares gelados, movido pela intrepidez ou não. E, com certeza, serão elas - sim, elas - que o carregarão são e salvo quando a noite cerrar-se diante de seus olhos. Veja bem, você se guiará por elas, devotará toda a segurança de sua tripulação em suas mãos. A embarcação não irá a lugar algum senão antes orientada pelos sábios caminhos que cintilam. As estrelas contam-lhe histórias, apaziguam a sua fúria, murmuram mistérios e vaticinam sobre o futuro. E, apesar de sua indiferença, elas sempre estão lá, firmes e certas. Afinal, elas não têm escolha... Você as olhava - eu mesmo as olhava - e pensava: "Como são bonitas, como é agradável observar seu tremeluzir azul e frio, tão distantes e ao mesmo tempo tão ternas, etc.". Sadismos! Elas estavam chorando!

Não há inveja entre as estrelas. As "consteladas" e as "aconsteladas" acolhem-se mutuamente, pois se sabem irmãs. Apenas a tristeza de quem foi deixado de lado. Aquelas consolam estas de sua triste sina, e torcem com toda a sua ternura pelo fim dessa tragédia milenar. As "desconsteladas", por sua vez, sussurram nos sonhos dos astrônomos os nomes que gostariam de ter, murmuram suas histórias e os segredos que desenham... Em vão! Até quando? Copérnico, até você? Não as viu? Você não as escutou, não soube interpretá-las, pois estava mergulhado em sofismas matemáticos. Olavo, Olavo!... Que decepção... Até a pouco não as decantava, vangloriando-se de poder ouvi-las? Mas só pensava em si mesmo; a sua vaidade emudeceu seu sideral suspiro. Se nem você, eu pergunto: quem? Leif Eriksson, sei que está me ouvindo. Você parte e por dias não vê outra coisa senão estrelas. De algum modo elas devem ser importantes para você. Pois tenha compaixão delas: risque no alto negrume as histórias nunca antes contadas! 

Tenho aqui comigo alguns nomes. Sente-se, lerei para você: "Nestlê, Parmalat, Petrobrás, Samsung...". Tenho um plano para incluir todas as estrelas. Não pretendo com isso, claro, estabelecer a plena felicidade sideral. Mas penso que, se podemos ao menos amenizar a sua tristeza, por que não fazer se nos custa tão pouco? Gostaria de sua opinião para os nomes que eu elaborei. Venho até você, primeiramente, porque sei como os Vikings são bons em dar nomes. Tudo o que peço é que inclua, não precisa ser todas, mas pelo menos algumas em seus mapas estelares. Conheço de suas sagas e de sua verdadeira devoção pelas noites abertas, e sei que nenhum viking deixaria ao desamparo suas tão fiéis companheiras. Se você puder dedicar um pouco de sua atenção a esse meu pedido, um minuto somente de sua reflexão, nós poderíamo...

"Rrrrruaaaaaaaghtrrrrraaaaaaaagh!!!!!!!!"*

PS: Bom, talvez o senhor Leif Eriksson não esteja muito preocupado com a situação das estrelas sem constelação (saiu um tanto zangado da taberna; nem ao menos chegou a terminar a sua caneca de cerveja). Mas e você? Será que é pedir muito que você invente nomes para as estrelas renegadas? Será que é pedir muito que você descubra sua história, sua ventura, seus desejos?

*significa em viking: Helga estar me chamando para o almoço; não ter tempo para as suas bobagens.

Inove o seu miojo

Todo mundo sabe o que significa macarrão instantâneo. Uma comida rápida e barata para preguiçosos sem muito ânimo em cogitar de seu nulo valor nutritivo. Gerações inteiras de oligofrênicos têm, entretanto, posto constantemente uma séria questão entre o dever de estar minimamente alimentado e o tempo disponível dividido por duas vezes a preguiça: o miojo, após semanas de seu exclusivo consumo, enjoa! O que fazer? Procurar uma nova opção igualmente barata e talvez mais nutritiva? É claro que não! Ahil! O segredo está em inventar o molho. Eu sei, eu sei... Nada substitui as altas quantidades de sódio do sachê. Mas convenhamos, já está na hora de mudar! Contudo, contudo... É necessário muito cuidado para escolher os ingredientes do molho. Não é qualquer coisa que cai bem.

Está vendo isso aqui? É noz-moscada. Cheira. Bom, né? As maravilhas do oriente cuidadosamente subtraídas de suas propriedades alucinógenas por um processo mágico (*o*) de industrialização. Mas não é para pôr no miojo! Fica horrível! É bom para bolo, biscoitos, doces em geral... Mas não no miojo! Não me faça isso. O resultado é simplesmente incomível! É muito forte, e anulará simplesmente qualquer coisa que você tente pôr no macarrão. Eu diria que é como beber perfume.

Ah! O que temos aqui? Azeite. O Mediterrâneo tenta uma sedutora excursão em sua mesa, liquidamente tremeluzindo a harmonia musical das oliveiras farfalhando ao morno vento. Mas você não vai deixar! Não no miojo! Argh! Excelente para a salada e para a saúde. Mas no miojo dará um efeito viscoso, além de um vago sabor rançoso. Tem que ficar esperto.

"Oh! Sou um senhor apressado e vou pôr molho de soja com molho inglês". Está louco? Quantos fígados você tem afinal? Lembre-se: você está pondo salgado em cima de salgado. Isso não vai dar certo... Além do mais, você quer substituir o gosto hermético do sachê por outra coisa, e não por seu semelhante. Se for para fazer isso, coloque de uma vez o pó.

O que pôr então? Salsicha? Calabresa? Queijo? Eu não faria isso, a não ser que eu queira morrer de câncer. Ora! Molho de tomate. Simples assim. Levemente ácido, brandamente doce, o molho de tomate equilibrará o excesso de sal do macarrão instantâneo. Sanada a dúvida, sem mais a dizer, aconselho, ainda, e aqui debruço-me sobre o balcão da cozinha e chamo para mais perto o meu interlocutor, que lugar de refrigerante é no copo, não na comida.